Morhadow
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Ítem #: SCP-5462

Clasificación del Objeto: Euclid

SCP-5462

Saturno devorando a su hijo, la más famosa de las Pinturas negras de Goya.

Procedimientos Especiales de Contención: SCP-5462-A ha sido colocado en el Ala de Archivo de Medios del Sitio 21. Los activos de la Fundación en instituciones de arte y casas de subastas han sido puestos en alerta por una pintura de Goya que coincide con los efectos de SCP-5462-B.

Descripción: SCP-5462-A es la revista del pintor español Francisco de Goya, en la que se detalla un evento anómalo que dio lugar a la creación de 15 pinturas al óleo pintadas entre 1819 y 1822, comúnmente conocidas como sus Pinturas negras debido a su contenido emocionalmente perturbador, sus temas y el uso de colores oscuros.

Las pinturas fueron pintadas en las paredes de su villa en su finca a las afueras de Madrid, apodada la Quinta del Sordo1. Mientras que las 14 pinturas del Museo del Prado en Madrid han sido confirmadas como no anómalas, el diario describe una 15ª pintura no confirmada2, designada SCP-5462-B, la cual ha sido descrita como poseedora de importantes propiedades anómalas.

Se desconoce el estado de SCP-5462-B.


Anexo 5462.1: Biografía Truncada de Francisco de Goya

Francisco de Goya (30 de marzo de 1746 - 16 de abril de 1828) ha sido considerado como uno de los pintores españoles más populares de su tiempo. Nacido en una familia de clase baja de Aragón, se interesó por el arte desde muy joven. Goya estudió con el pintor barroco español José Luzán a la edad de 14 años, copiando sellos durante 4 años. Finalmente se cansó de esto, y se mudó a Madrid para estudiar con Anton Raphael Mengs, y luego a Roma, que era considerada la capital cultural del mundo en ese momento.

SCP-5462-1

Francisco de Goya, dos años antes de su muerte en 1828. (por Vicente López Portaña)

Su carrera solo parecía crecer en este punto, recibiendo premios, comisiones reales y un nombramiento para un puesto como miembro de la Real Academia de Bellas Artes. La carrera de Goya pareció alcanzar nuevas alturas cuando le encargaron el retrato del Conde de Floridablanca en 1783, presentándose a la corte real. Solo tres años más tarde, Goya se convertiría en un pintor al servicio del rey Carlos III, y más tarde en el Primer Pintor de la Corte bajo Carlos IV.

En algún momento entre 1792 y 1793, Goya fue presa de una enfermedad que le dejó sordo. Se volvió más retraído e insular, con sus obras cambiando a un tono más oscuro, como sus impresiones de Caprichos, que describió como "las innumerables debilidades y locuras que se encuentran en cualquier sociedad civilizada, y de los prejuicios comunes y prácticas engañosas que la costumbre, la ignorancia o el interés propio han hecho habituales". Goya se quejaba de ruidos fuertes dentro de su cabeza, así como de una visión y equilibrio deficientes. Los historiadores han especulado sobre la causa de la enfermedad, y la mayoría sospecha un caso de enfermedad de Ménière, o envenenamiento por plomo resultante de toda una vida de crear sus propias pinturas.

La invasión de España por Francia en 1808, y la muerte de su esposa en 1812, hicieron poco para aliviar su estado de ánimo. Una vez fue uno de los pintores más famosos de su tiempo, Goya se retiró a una vida de soledad en el campo madrileño (posiblemente debido en parte al miedo a las represalias políticas), donde creó sus célebres Pinturas negras.


En 2004, la Fundación entró en posesión del diario de Goya, que detalla una serie de eventos que ocurrieron en la Quinta del Sordo. El diario había sido vendido en una subasta de Marshall, Carter and Dark como recuerdo del "pincelazo de Goya con lo anómalo", valorado inicialmente en 1.000.000 de euros. Varias altas pujas de miembros no identificados de la audiencia llamaron la atención, lo que llevó a la planta de la Fundación incrustada a comprar el diario por 3.000.000 de euros.

Anexo 5462.2: Fragmentos de SCP-5462-A

Soñé que era joven.

Estaba en el camino a Roma. Los sesenta años desde entonces hasta ahora se desvanecieron como una pesadilla, y todo lo que quedaba eran cielos soleados y risas de alegría. El camino detrás y delante de nosotros se extendía para siempre en un camino indistinto de felicidad.

Y entonces me desperté. Desperté en esta forma decrépita y envejecida, donde mi oído se ha desvanecido y mi visión se desdibuja en un caos indistinto más allá de apenas una legua. Si mi yo más joven de hace cincuenta años me mirara ahora, me consideraría un cadáver.

Incluso ahora, estoy cansado de escribir, y el sol apenas se ha hundido bajo el horizonte. Un nuevo día surgirá mañana. Tal vez vuelva a coger mis pinceles. Puedo encontrar un pequeño consuelo en ellos, al menos.


Escribo esta última entrada en mi cama, donde he sido secuestrado por un resfriado después de una serie de eventos desafortunados.

Hoy he intentado pintar de nuevo. Leocadia3 pensó que me devolvería el ánimo al hacerlo, ayudándome a comprar algunos lienzos y suministros, y colocando una silla bien acolchada en el campo.

Tenía la imagen de las colinas y el sol naciente clara en mi mente. Y sin embargo, cada vez que sostenía mi pincel, cada vez que intentaba cambiar lo efímero por una imagen duradera, se retorcía fuera de mi cabeza y desaparecía, dejándome mirando un lienzo en blanco como un simplón. Intenté pintar el sol naciente, el sol del mediodía y el sol poniente una y otra vez, hasta que me senté en la oscuridad, intentando pintar la luna naciente. Ni siquiera me di cuenta de que la lluvia había cesado hasta que Leocadia vino corriendo en un frenesí para apresurarme a que entrara.

Puede que no sea capaz de pintar hasta que vuelva a estar sano, pero al menos puedo hacer algunos bocetos para pasar el tiempo. Espero que este frío termine pronto.


Maldito sea este frío. No es la primera vez que he sido presa de él, ni siquiera la primera vez desde mi sordera, pero algo en este caso de la enfermedad es diferente. Estar despierto el tiempo suficiente para escribir estas palabras se siente como una lucha titánica.

Hay una curiosidad particular que rodea mi mente. Mientras permanezco sentado en mi cama a la luz del sol de la tarde, mi mente se siente lejos de las manos que escriben estas palabras. Siento como si las paredes de este pequeño dormitorio se hubieran desmoronado en polvo, y estoy de pie en una vasta llanura. No he sido transportado a una ilusión imaginaria, un método del loci, sino que solo veo lo que siempre ha estado allí, las llanuras y las cosas innombrables que acechan en sus sombras y que han estado presentes durante todo el pasado de la humanidad, separadas solo por el más fino de los velos. Hoy el velo se ha levantado de mi alma, y puedo ver más lejos de lo que cualquier hombre jamás podría.

Hay más cosas en el cielo y la tierra, que las que se sueñan en nuestra filosofía, después de todo. ¿Pero qué hay de esos lugares más allá de ellos?


Me temo que no es una enfermedad común. Los pensamientos más extraños, los pensamientos que vagan por esas turbias llanuras del más allá, esa era su puerta. Y ahora veo cosas que no debería.

Tuve el sueño más extraño anoche, donde estaba parado en un acantilado. Miré hacia arriba y vi luz. Una luz extraña, exótica, del tipo que limpia Sodoma y Gomorra y cualquier impureza que crea conveniente eliminar. Miré hacia abajo y vi el vacío. Una oscuridad abismal de los niveles más bajos de este mundo, que se abría camino cada vez más alto y consumía todo lo que pasaba. Me sentí paralizado para moverme, sabía que estaba presenciando algo más allá de mi pequeño mundo de arte. ¿Qué me alcanzaría primero, la luz purificadora o la oscuridad que todo lo consume? Ambas cosas estaban a una distancia de mi refugio antes de que me despertara.

No estoy seguro de qué significado debería darle, si es que lo hay, pero continuaré registrando mis experiencias. Hay poco más que hacer mientras permanezca atado a mi cama, más allá de rezar para que esta enfermedad termine rápidamente.


Parece que rezar no ha funcionado para detener esto. En cambio, mis pensamientos se han vuelto hacia otra dirección. Anoche soñé con una ciudad cubierta de sangre, con torres hechas de hueso, donde la sangre corría por las calles como el agua. Hombres y mujeres bailaban por las calles, riendo y besándose y rezando y jugando, mientras la sangre salpicaba sus rostros ignorantes.
No hay niños en Alagadda.

No había niños en esta ciudad. Nunca hubo niños. ¿Dónde estaban los niños?


Regresé a la ciudad otra vez, parado debajo de una puerta. No tenía ningún deseo de ver esas desagradables vistas de los que retozaban entre la sangre, así que me volví, de vuelta a esas extrañas y fantásticas llanuras.

Podía ver cosas, cosas imposibles que me acechaban, me miraban, ofrecían una mano extendida mientras susurraban todas las cosas que podían ofrecer. Pero había una voz más fuerte que me llamaba desde el más allá, y esas cosas imposibles se quedaron en el camino.

Vi una ciudad brillante en una colina, y supe que era Alagadda.


HAY MÁS COSAS EN ALAGADDA DE AQUELLAS SOÑADAS EN LA TIERRA.

HAY MÁS COSAS EN ALAGADDA DE AQUELLAS SOÑADAS EN LA TIERRA.

HAY MÁS COSAS EN ALAGADDA DE AQUELLAS SOÑADAS EN LA TIERRA.

HAY MÁS COSAS EN ALAGADDA DE AQUELLAS SOÑADAS EN LA TIERRA.

HAY MÁS COSAS EN ALAGADDA DE AQUELLAS SOÑADAS EN LA TIERRA.

Después de esta última entrada, Goya dejó de escribir entradas completas durante aproximadamente 3 semanas. Las 27 páginas que siguieron a su última entrada estaban marcadas con escritura ilegible, símbolos alquímicos y citas de la La Tragedia del Rey Ahorcado de Christopher Marlowe.


Me alegra volver a estar de pie, poder caminar al aire libre en el aire fresco de Castilla, después de esta larga enfermedad. Una lección aprendida, sentarse fuera bajo la lluvia no es un error que cometeré de nuevo, ni Leocadia me lo permitirá.

Ahora que mi mente está libre de esa espantosa niebla, he podido dirigirla hacia la pintura. Puede que no nos queden muchos escudos4 para el lienzo, pero las paredes sirvieron como un sustituto transitable. Leo parece haber disfrutado viéndome pintar los murales pastorales. Hay una cierta tranquilidad, una cierta fuerza de espíritu presente en ellos, de la que carecen los retratos de reyes y nobles con sus miradas distantes y reales. Crear resulta bastante nutritivo.

Debería recordar escribir esto más a menudo. Es bastante extraño que haya dejado esto en blanco durante tres semanas.5


¿Es esto una especie de broma divina? ¿No ha quedado Dios satisfecho con mi esposa, mi oído y mi trabajo? Pensé que sería capaz de mantener mi vista, o al menos lo poco que queda de ella, pero parece que está decidido a robarla también.

Puedo ver ahora que estos pútridos y asquerosos campesinos no son más que mohosos glóbulos de pintura en una pared que se desmorona rápidamente. ¿Cómo pudo pensar Leocadia en permitirme comenzar un proyecto tan tonto? ¿Cómo podría permitirmelo a mí mismo?

Debo empezar de nuevo. Este puede ser el último trabajo que haga.


Nada. ¿Qué me ha pasado? Es como si hubiera un agujero en mi cabeza, y todas mis ideas, toda la creatividad que me hizo Director de la Real Academia, el Pintor de la Corte de Carlos IV, simplemente se ha filtrado por un lado de mi cabeza y se ha disipado en la nada. Hoy no podría pintar una sombra para salvar mi vida.

Tal vez sea esto. Tal vez mi vida se ha acabado, y no me queda nada que hacer excepto acostarme y esperar a que Dios me lleve.

Mi cabeza me duele intensamente. Necesito descansar.


Los vi. Cada pintura que he creado, cada mezcla de colores de la infancia, cada santo y rey y noble y ángel y bella dama que ha salido de mi mente. Estaban tan claros como el día anterior a mí.

Se burlaron de mí. Se burlaron de mí. Yo era Cronos, la reliquia decrépita, débil y atrasada. Y ellos eran los olímpicos: inmortales, terribles y hermosos. Habían surgido de mí, cierto, pero ya no me necesitaban, y se resistieron a mis súplicas.

Pero incluso la generación de Cronos, y sus padres, la Tierra y el Cielo, venían de otro lugar. Lugares más antiguos y oscuros, lugares que no te atreverías a nombrar por miedo a que te oyeran. Y se levantó detrás de mí, en toda su terrible gloria… No podía volverme para enfrentarlo, porque sabía que me aniquilaría como Zeus a Sémele, pero podía sentir su presencia, y ver a los dioses pasar de la burla al miedo. Ahora me rogaban que los salvara, que los llevara de vuelta y continuara con mi gran obra de arte.

Fueron borrados. Aniquilados, como estrellas arrancadas de los mismos cielos. Y desde el suelo, volví a mi cabeza al agujero en el lateral, algo más entró para llenar el vacío.






Ya no puedo decir si estoy despierto o soñando.






Llegó hoy. Todos estos meses en Sordo, toda esta soledad enloquecedora, las décadas que he pasado viendo mi vida erosionarse en la nada, han llegado a esto.

Ha llegado a Alagadda.

Se me ha escapado de la cabeza y se ha metido en mi lienzo personal. Un ideal perfecto de Alagadda, puesto de manifiesto. Me habló de todas las palabras más dulces que he conocido. Me siento como si me hubiera reunido con un viejo y querido amigo que he echado de menos toda mi vida.

La pintura me ha dado una nueva vida, y a cambio he creado docenas más. Leocadia ha expresado algunas preocupaciones sobre la energía maníaca que me ha infundido estas últimas semanas, pero no la he prestado atención. Ella no ha visto la luz.

El cuadro me ha extendido una invitación… de la mano del propio Embajador. Soy bienvenido a poner un pie en Alagadda en cualquier momento, pero requiere un servicio particular de mí primero. Me ha ordenado ir a Francia, a la residencia de un artista llamado Theodore Gericault.6 No necesito otra dirección que mi presencia, ya que ambos tenemos la suerte de compartir un patrón en el Portador de la Máscara Angustiosa.


[Un gran número de páginas han sido arrancadas. Los bordes están incrustados con una sustancia negra no identificada.]


Cuatro largos años. Cuatro años de planificación, y tediosas reuniones, y discursos y maquinaciones.

El trabajo no está aún terminado, por supuesto. Pero Theodore me ha asegurado que se asegurará de que nuestro pequeño movimiento se extienda a todos los rincones del mundo. Hay una cierta chispa en él, algo que arde brillante y cálido como imaginé que lo hacía en mis años de juventud. No tengo ninguna duda de que lo hará.

Ahora, a través de mi última gran pintura, volveré a casa. A Alagadda.

//Durante años, me sentí paralizado, atrapado en un cuerpo envejecido mientras mi vida terminaba lentamente. Pero ahora, puedo ver que apenas ha comenzado. Nosotros, los vivos, solo pensamos en nuestras vidas como lo que podemos experimentar. Lo que tocamos, lo que decimos, cada acción que hacemos antes de que llegue nuestro tiempo en la tierra. Pero la vida de los artistas se extiende más allá de eso, a cada ser y poder y país moldeado por nuestro trabajo. Vivimos a través de las mentes de los jóvenes y de los reyes y nobles, mientras nuestro nombre perdure.

Y a través de este trabajo, me convertiré en inmortal. Solo hago una pregunta a aquellos que puedan encontrar estas palabras, y reflexionar sobre el movimiento que Theodore y yo hemos dado a luz: Are we magnificent yet?

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